XENOPHORA
			Versi di crescita dell’identità molteplice

 La conchiglia della Xenophora cresce includendo nei suoi vortici corpi estranei, quali sassi o altre conchiglie, con cui crea un artistico e armonioso ornamento.

Haliotis

La conchiglia dell’Haliotis è comunemente detta “Orecchio di Venere” per la sua forma ovale e per il suo affascinante interno madreperlaceo. Ha una spirale appena accennata in due o tre piccole evoluzioni, minime rispetto all’ultimo giro, in cui esce dal vortice descrivendo un ovale splendidamente iridescente con particolari sculture e piccoli fori.

Rivoluzione

Per sopravvivere 
mi riempio le orecchie di musica,
gli occhi di mare,
le narici di vento ,
e i capelli di sogni .

E sogno
 la rivoluzione, 
che germina
nei miei polmoni
cullata dalle mie cellule. 

L'inquietudine muove,
schiaccia ed eleva.
Plasma il vuoto
che traccerà le forme
della materia che sarà.

Stelle

In queste notti le stelle
hanno nostalgia degli amanti
che infreddoliti, abbracciati,
inventavano per loro nomi,
nutrendole di sogno.

Nelle ingenuità si riflettevano
e si vedevano luminose. 
Le più altere arrivavano a pensare 
di esser loro a creare il senso
di esser loro a vestire gli occhi di brina
in quelle notti.

Qualcuna sapeva 
di essere solo uno specchio:
glielo aveva sussurrato la luna
e senza orgoglio aveva abbracciato 
con gioia e gratitudine
il suo posto. 

La linea verticale

Ci sono giorni in cui il corpo è più pesante
o l'anima meno leggera.

Ci son giorni in cui maledico
la mia vecchia ingenuità bambina
che sempre corre e sempre cade.

Il mio cuore ha le ginocchia sbucciate
oggi come ieri
e come domani, forse.

Ci son giorni in cui rialzarsi,
è una sfida alla fisica
una guerra contro la gravità.

Eppure le piante
crescono verso l'alto.

Intersezioni

Vivo nei contrasti,
adoro le intersezioni,
colgo le contraddizioni. 

Abito il limite,
son sempre di frontiera.

Non fan per me le tinte tiepide;
voglio vivere a olio con pennellate forti,
o a bombolette spray.
I sentimenti acquarello non mi appartengono.
Ho esplorato le sfumature,
e ormai lo so,
non fan per me.

Penelope

Penelope aspetta
e intanto, indefessa,
fa e disfà mondi
col filo della sua fantasia.
Crea e distrugge,
ricapitola, raggomitola,
volge, svolge,
vela e svela;
ribalta la realtà
senza tregua.

Fermati artigiana
fantasiosa
di menzogne
e lasciami il cuore in pace.

Amo

Amo le persone
con cui posso
spezzare il fuoco,
unico elemento
che a dividerlo
aumenta.

Amo la musica,
che mi sa accendere
e convoglia emozioni
nel gomitolo universale
del pulsante nucleo dell'energia.

Amo la poesia,
voce segreta
dell'anima inquieta
che la cura e la orienta.

Amo la verità,
i suoi occhi diafani,
sempre nascosti,
ma che depurano
quando li guardi dentro.
 
Amo la gratuità
la sua docile energia 
controcorrente,
essenza dell’uomo che verrà.

Amo ogni piccolo seme di buono,
perché mi fa sperare nell'albero
che sarà.

Amo l'amore,
che silenzioso muove tutto
e senza il quale non sarei.

			Occhio

Quello che vedi
che fotografi
è quel che è più lontano dalla verità.

Quello che scrivi
è più reale
perché è l’eco nella tua anima,
l’unica cosa che vale.

La realtà non esiste
e la verità è relativa.

			Resurrocktion

Il cuore non batteva più,
ricordo bene.
Il cortocircuito della vita
lo aveva imbrigliato e soffocato.
E il corpo, obbediente,
stava
steso
statico
coi rigoli di lacrime calde
che scavavano le tempie,
bruciavano i lati degli occhi,
scendendo silenziosi,
incapaci di articolare
il gemito dell’anima.

Poi venne la musica.
I bassi mi entrarono dai piedi
salirono per le gambe
esplosero nella cassa toracica,
defibrillarono la mia atrofia.
La mano sul petto constatava,
felice,
che i polmoni si riempivano a ritmo
e il sangue danzava per le sue vie
come un torrente in piena.
E occhi iniziarono a cercare
occhi
con cui condividere la gioia
      di essere
           nuovamente
       	     viva.

Umanità

Verrà un tempo in cui ci mancherà l'umanità.
Avremo nostalgia del finito 
quanta ne abbiamo ora 
dell'infinito.
 
Allora sposo
il mio asfissiante anelo di eterno
con lo sporco di questa mia umanità,
coi difetti del mio corpo,
che non mi porta rancore
e segue il passo folle della mia anima.

Sposo tutto quello che mi fa debole,
l'incontinenza della mia bocca
che esonda intimità inopportune,
la mia anima impudica
che si aggira nuda 
per un mondo maniaco.

Faccio pace con la mia incapacità
di farmi amare
di comunicare come vorrei
di schiudere quest'anima inquieta,
vestirla di parola
vestirla di poesia.

Il colore non esiste

Il colore non esiste.
È un' invenzione della luce 
che ci sbatte contro,
di un occhio che lo decodifica
e di un cuore che lo fa vibrare.

Un altro lo vede diverso
e gli dà un altro nome.
Prima non c'era
e non ci sarà più.

Poeta

Poeta sì, non poetessa
che sa di pelliccia e di criniera.
La parola è limpida, chiara
nella meraviglia del suo iato
nella sua "a" che è già donna
nella sua etimologia di creazione
che la fa donna.
I poeti con la “o” si aggiustino la parola
se la vogliono ingabbiare in un genere.
Questa è già perfetta così.

Luna

Potente luna
luna chiara.
Tu
mi strappi ancora desideri e sogni.
Ammiccante il tuo occhio
mi fa creare utopie
dipinger chimere
svolazzare nel rosa al tramonto.

Bastarda luna
luna ingannatrice.
Perché mi prendi in giro
innaffiando semi di frustrazione?

Tu lo sai che ogni fuoco si spenge
ogni fiume va al mare
ogni fiore marcisce o secca.

Vuoi giocare con me?
Ti diverti col puzzle del mio cuore
a inventare storture?
E io resto
pezzi.

Ma se giocassi
io
con te?

Amplificami desideri improbabili
nutrimi di sogni strampalati
e io vivrò assurdamente
di beffarda follia.
E ci divertiremo da pazze
noi due.

Complice luna
luna criptica.
Quante volte ti parlavo e mi guardavi
ti guardavo e mi parlavi.

Mi promettevi amore
e ridevi beffarda.

Alleiamoci, strega!

Horror vacui

Io li vedo.
Loro non mi vedono.

Vitreo sguardo precipita dentro
verso il palpitare della gola.
Impossibile ingoiare
dal precipizio, in fondo.

Ancora vuoto,
lago nel cuore.
Monosillabi echeggiano balbuzienti
rimbomba affogato il grido.

Secca lingua, palla rappresa.
All'ugola, impiccato,
senza respiro, 
pende ignobile un altro cadavere.

La spada trafigge il palato.
Sento il dolore
come nel corpo di un altro.
Il cadavere è il mio. 

Lo scarto

Eccomi, sono lo scarto.
Mi è stato sempre preferito altro.
Prima o dopo,
migliore o peggiore,
ma io restavo lì
avanzo vuoto di pasto altrui.
Sono lo scarto,
non mi temere,
che anche tu sei come me.
Vuoto a perdere,
col cuore morto tra le mani
solo ascoltatore del tuo pianto.

Ciprea
La conchiglia della Ciprea è di forma ovoidale e particolarmente lucida, tanto bella da essere associata alla Dea Venere e considerata simbolo di fecondità.
Odietamò

Non mi sono innamorata di te.
Mi sono innamorata della tua ombra
riflessa sul soffitto dell'eternità,
che ho dipinto più dolce
e più salda
e più vera.

Le lacrime degli amanti

Le lacrime degli amanti
son lì per essere baciate.
Son lì perché chiedono 
di essere accompagnate, 
docili, verso le orecchie,
preso il viso tra e mani.
Son lì perché sperano 
che si aprano le braccia,
ad accoglierle.

Son lì per dire che sei stanca di onde
e hai bisogno, per qualche minuto,
di rientrare in porto.
Basta qualche minuto
per stabilizzare il cuore
respirare
e ripartire.

La bestia

La forza che domina tutto,
la bestia che governa l'universo.

La tempesta perfetta,
il vento perfetto,
il momento in cui la luce disegna immagini perfette. 

L'onda perfetta da cavalcare,
un attimo prima
che si rovesci,
che travolga le vele gonfie,
che la vita ceda alla morte. 

Ma nessuno dica che non è glorioso 
aver vissuto 
prima di morire.

Narcobaleno

La grandine è passata.
È arrivata,
ha travolto tutto,
ha rabbuiato il cielo di tuoni.

E poi è svanita.
In un secondo:
sereno.

Gli alberi si lasciano scuotere via le gocce dal vento,
docili,
Le gocce dell'anima possono essere asciugate così?
Il gelo esiliato dal vento caldo?
Le lacrime bevute via
dai baci?

Amor pacato

L'amor pacato non è l'amor placato.
Il mare è calmo, agitato o in tempesta,
l'albero è spoglio e aspetta
per poi riempirsi di foglie e frutti.
L'amore parte nel fuoco
e tra le fiamme vive.

Ma ogni tanto deve stare
in porto
senza onde a sbattere
abbracciato
ad annusare l'aria.

Obitorio del noi

Paura.
Paura di non riconoscerti
di non ritrovarti più
frugando in te.

Di non riconoscerti più
pur avendo il tuo corpo di fronte
ma con altri occhi
con parole di ghiaccio
con le mani diverse
coi pensieri diversi
con la pelle diversa.
Le labbra... di altri.

Come star di fronte a un cadavere.
E quello che amavo lì dentro non c'è più.

Anno uno

Eravate nel buio
in una pineta.
Camminavate
senza vedere dove.
A tratti il sentiero s’intuiva più chiaro.
La via si distingueva a fatica dalla macchia.

La luce per illuminare il cammino tuo
illumina anche il suo.
E quando non c'è
è il coraggio di uno che vale per due.

Tutto è nuovo,
come quelle albe primitive
in cui, per la prima volta,
vedesti l'acqua
e ti ci specchiasti
e iniziasti a inventare
per ogni nuova cosa che incontravi
un Nome.

Come tra il mare e il fuoco,
tra corpi
che c'erano
prima che il mondo fosse.

Eternità non è questione di tempo
è un fatto di profondità.

Io e te

Sempre ci portiamo appresso
la ferita assordante
di un silenzio.

Stai qui

Stai qui,
riposa dentro il mio corpo bagnato
nel calice della ferita di Eva
tra i petali contusi.
Ondeggia caldo sulle correnti evanescenti.

Ricomponi i tuoi mille pezzi.
Sii uno, intero,
e resta.

Ascolto

Silenzio.

Voglio ascoltare 
le parole che non dici .
Abitare i tuoi spazi vuoti.
Cullare la tua quiete 
con le inquietudini che ci dormono,
accucciate e guardinghe.

Muovermi nel tuo buio,
senza paura .

Salmo dello smemorato

Ricordami Padre se mi scordo
che è a te che io voglio piacere.

Sii memoria per me che mi perdo
che a te solo io guardo.

Tieni saldo il nostro "ti amo" assoluto
a te e a me, a noi soli, rendo conto.

Ricorda Padre alle mie labbra il grazie
per la linea misteriosa della vita.

Tu mi sbatti, mi sperdi, mi guidi
e misteriosamente mi cresci in profondo.

Scolpiscimi come insegnasti a Michelangelo,
scheggia via da me il superfluo,
resti solo Amore solo.
Così mi riconoscerai
essenza pura
in fondo al cammino
quando ci guarderemo negli occhi.

Nautilus 
La conchiglia del Nautilus è bianca con strie brune, elegantissima; ha una sezione madreperlacea a spirale logaritmica, che si accresce secondo la proporzione aurea. Il Nautilus è attestato dal Paleozoico e per questo classificato come fossile vivente. Ha dato il nome al sottomarino che compare nei romanzi di J. Verne nonché al primo con propulsione a energia nucleare.

Siamo uno

Piedi nudi sulla roccia,
anima animale e primitiva
nuda di fronte ad astri convergenti,
stelle in cielo
e in mare stelle.

Ascolto
il battito unanime delle pietre.

Il fracasso delle onde infrante
spazza via il brusio di fondo
dell’esistenza inquieta
e restituisce ad atomi grati
la vibrazione dell’uno.

 			
Vuoto utero

È forse così il niente:
schiacciante vuoto,
vuoto pesante,
uovo di piombo,
respiro bloccato.

È forse così il niente
in cui scivola il tutto,
quando si sfiorano gli opposti
ma non si congiungono
e il senso si perde. 

Vaga sperduta anima donna
trascinando lunghi capelli
su pavimenti melmosi di sangue. 
Occhi diafani, specchio di ghiaccio, 
albergano il cuore del vuoto.

Mondo parallelo

In bilico
tra l'infinito inesplorato sopra
e l'infinito inesplorato sotto, 
mondi oscuri, 
con centri luminosi inarrivabili. 

L’io nel mezzo
affogato dalla voglia di niente
dalla voglia del tutto
infimo cosciente. 

Occhi inconsapevoli si perdono 
nell'illusione dell'apparente
nell'indecifrabile dell'essenza 
e non possono altro che piangere 
la loro dimensione insufficiente. 

Upside down

Pesa il blu scuro dell’acqua 
sull’eterea impalpabilità gassosa.

La chiglia fende l’aria
mentre correnti marine 
spingono la vela issata. 

Nuotando vedo costellazioni
ignote ai marinai.

Datemi branchie per restare a bordo.
Che porti in salvo, la tempesta,
sospingendo la vita in porto.

Perché non sanguini?

Perché non sanguini,
voce spezzata?

Asciutte le ferite,
secche le labbra,
asfittici i cuori.

Muti i manifesti
che sognavano rivoluzioni,
zitte le penne
che componevano canzoni.

Cetre penzolanti su salici secchi
han nostalgia della mano indignata
che vibrante apriva le corde.

Ti assassinò l’oblio dolce,
l’oppio confortevole.
E tu non sanguini.

Hai il telecomando per fingere di scegliere,
hai schermi pieni di illusioni piatte,
scarpiere senza passi, amori senza petali.

Perché non sanguini,
uomo dormiente?

Camera Oscura

Scatti splendenti adornano
i profili sociali
di sorrisi deformi,
inversamente proporzionali
alla verità
che si svela 
nella camera oscura
nel contorno grottesco
della maschera del pianto.

L'immagine della realtà
sta nel negativo.

Morgana

Là dentro
ubriacata dell'eco confusa
di vigliacche morgane
che si richiamano
e assordiscono, 
cosa fai anima prigioniera?

Il tuo carcere è ghiaccio, 
è inganno, 
labirinto spesso
di apparenze
in cui, giocando, sei entrata. 

Ora sei persa, 
fatichi a capire
quale di quelle sei tu
e quale vuoi vendere
 sul mercato impietoso. 

Sei entrata
pensando di divertirti
a inventare nuove te. 
E le tue finzioni
 ti hanno inventato. 
Ora falso è il volto.
Trappola è lo specchio
in cui vaghi,
anima esanime,
cercandoti.

Ottobre

Le onde del fuoco crepitano,
spregiudicate, nell'autunno. 
Un mare arancio inonda
profumi dolciastri. 
Schizzi di luce s’infrangono
su gelidi scogli d'aria. 

Danzano le fiamme,
esili o grasse
alte e voluttuose
a lambire scintille, 
rincorrendo, giocose
amanti immaginari. 

Ebbre di vini
sciabordano nei calici.
Mai son sazie 
del gioco infantile
di caldarroste e cipree, 
di diosperi e dei. 

E tu
sei carne del mio fuoco, 
capriola di corpi. 
Sa di cenere l'aria.
Nelle orecchie scoppietta
un'allegria fuoriposto. 

Dorme la nostalgia del calore
nella tavolozza di grigi e perle.

Lasciatemi dormire

Lasciatemi dormire,
che fuori è troppo freddo
e io ho bisogno di una tana. 

Lasciatemi dormire,
che fuori è troppo veloce
e io voglio stare lontana. 

Lasciatemi dormire,
che fuori niente ha senso
e qui ho almeno il calore 
del mio respiro, 
il colore 
dell’ immaginazione.

Che qui riesco ancora a fingere
che ci sia un disegno
e a volte in sogno lo vedo. 

Lasciatemi dormire
che non ho più voglia
di partorire speranza ogni alba. 

Lasciatemi dormire.

Bere dalla luna 

Emergono diamanti dal mare, 
al bacio della luna. 
Rari uccelli chiamano
qualcuno che non risponde
al loro canto stridulo.

Rimbalza la preghiera sulle acque,
si disperde in mille voci
e svanisce nel mistero
della notte dell'universo.
Voglio bere dalla luna. 

Accetto l'effimero giorno di gioia
senza nulla chiedere al domani.
La mia voce echeggia
inutile
nel vuoto.

Terapia intensiva

Quando si rompe la macchina
si schiude l'epifania del tutto. 
Meccanica fallace
di corpi troppo fragili:
si spezza l'esoscheletro dell'anima.
Non pretendere che viva
se non nel proliferare
dell'immateriale
dagli errori della materia. 

Tra vita e morte 
solo una fragile barriera di cellule. 
Vale una nuvola 
solo la cura 
intensiva dell'anima:
coltivazione incessante 
di rami di sogno dai neuroni,
di fiori di idee dalle dita,
di neve invisibile dalle pupille. 

Nessuna cosa è una sola cosa

La speranza nel molteplice, 
nell'ignoto la fede.

Ricchezza di ognuno non essere nessuno;
fuggire il catalogo, 
farsi fantasma
all'enciclopedista dell'umano.

Cosa sono se oggi non sono
quella di ieri, 
non quella di domani. 

Scandisce la lancetta la sfilata delle sé. 
Tutte vere, non temere. 
Non tenere mai la fotografia. 

Nel molteplice la salvezza, 
l'entusiasmo nell'ignoto. 

Ricchezza più grande:
veder cambiare
continuando ad amare.

Pecten
Il Pecten è un bivalve con conchiglia a ventaglio; le sue costole radiali “a pettine” ne caratterizzano la forma classica e regolare.
Il vecchio tasso

Il vecchio tasso ha perso la sua cima,
ben cinque metri un fulmine ha troncato,
abete di Natale senza punta,
che è da montare o forse è già smontato.

Rimane come un senso di incompiuto,
qualcosa di non fatto e abbandonato,
qualcosa di colpito dalla vita, 
qualcosa che doveva e non è stato. 

Eppure il tasso si erge con fierezza
e non si cura affatto del passato, 
ma con orgoglio e eterna sua grandezza, 
germoglia dalle falle ed è rinato.

Sonetto dell'ex

Non dirmi che all'andartene da me
mi privi di quel bello che ho vissuto,
ché in cuore sai che non mi è mai piaciuto
il disprezzo per il bello che pur c'è.

Da un moto un po' di sdegno un po' d'orgoglio
fui scossa dopo lacrime e patire
e mi fu chiaro e limpido il sentire
che da sterco lì nasceva un bel germoglio. 

Giammai potrai sottrarmi il mio vissuto,
vissuto come l'ho vissuto io,
ché è l'occhio tuo malato a veder marcio.

La vita ho scritto meglio che ho potuto 
da quando me la faccio a modo mio
e delicatamente qui mi taccio.

Sonetto che invita a non far piani

Ma quanto è mai beffarda questa vita:
ogni qual volta aggiusti le tue carte
e par di aver un gioco fatto ad arte, 
ribalta il tavolaccio, divertita. 

Diceva, furbo e scaltro, quel rabbino 
di certo assai esperto dell'umano
"racconta a Dio ogni intimo tuo piano
se vuoi vederlo rider da vicino" 

Un uomo prese il mutuo per la casa
altri promise incauto amore eterno, 
lasciò il piacere a dopo la pensione. 

La vita si trovò tabula rasa, 
le case non si portano all'inferno, 
dei sogni restò amara l'illusione. 

Distorsio
Distorsio è un genere di mollusco che, come indica il nome, costruisce la sua conchiglia con la spirale a volute irregolari, fuori asse.

Xenophora

Io sono pezzi di storie, 
trama di vissuti diversi, 
di periferie e di centri,
di persone incontrate nei libri 
e di personaggi viventi.

Io sono le parole che mi hanno coltivato,
sono l’arte incarnata in tante vite.
Sono un po’ di tutti quelli che ho abbracciato,
una parte di ogni gioia condivisa,
un po’di ogni dolore che ho toccato.

Io sono idee portate per mano,
nutrite di ponti, di volti e di rive;
fattesi adulte dietro occhi commossi 
di tanto ascoltare, vedere e capire.
Sono un mosaico le mie geografie.

Disperanza

Guardo il fiume:
cosa va e cosa resta.
Immagine scarabocchiata 
di fluir d’acqua
sempre uguale
diversa ogni volta:
si inventa nell’agone
di speranza e disperanza.

Occhio del ciclone

Siedo 
nell’occhio del ciclone
immobile.
Tutto intorno gira
e, distrutto, muore.

Sto 
infima nell’occhio 
contemplo, impotente,
la calma relativa
surreale
al centro del volare
via
di tutto.

Sento,
chiusi gli occhi,
lo strepito e il boato.
Il fruscio e il gemito
lieve picchiettio
lento.

Silenzio.

Gog e Magog

Guardo il mare,
orizzonte troppo caldo,
vite in sofferenza,
branchie soffocate,
corallo sbiancato.

Gog e Magog appaiono enormi, 
non posso fare niente. 

Raccolgo resti di plastica
di una civiltà morta, 
mentre si allargano le ombre 
dei calzari dei giganti
sulle teste degli uomini. 

Gog e Magog roteano 
martelli di guerra.

E io mi perdo
nell'occhio di un polpo, 
sperando che la sua intelligenza 
straniera 
sappia. 

Tapis roulant

Chi non sentì nella carne 
il morso del bisogno
non conosce gratitudine. 

Vive cieco
e cieco muore
chi abita la tenebra. 

Cresce dietro occhi acquosi
chi naviga stagni
senza voglia di mare. 

Cammina per restare dov'è 
e se cede
arretra.

Volto scuro della luna

È sempre nero il fondo del mio pozzo
se non vi si specchiano gli astri del cielo.

È sempre buio il contorno del cerchio
quando pesa troppo il quadro.

Sfoglio il passato come un libro
che racconta la storia di altri.

La verità non conta,
conta la narrazione
che ne dai
dopo che il fiume
ha lasciato quelle acque al mare.

Nulla si distrugge, tutto si trasforma

Chiedilo all'acqua
se esser mille gocce indebolisce l'uragano. 
Chiedilo al fuoco
se gli si gela il cuore
al pensiero di esser cenere. 
Chiedi al vento
se teme 
di cambiare. 

Disegnano il cielo le nubi
ogni giorno
nuovo.

Io sono molti

Io sono molti.
Leggera certezza
di non doversi definire. 

Non sono gabbie 
le mie radici;
posso vedere
quel che nel diverso
mi è uguale.

Saperlo mi fa complice
non gelosa,
mi fa sorella, mi fa sposa
dei deboli e dei forti, 
dei rigidi e dei molli.

Son certa
di essere incerta,
e poter orgogliosa fluire
dall'una all'altra di tutte voi,
che siete me.

Di fronte al mare

È l'orizzonte l’asse
della proiezione ortogonale 
del mistero;
e tu lo zero,
infima chiave di tutto.

Quel che conta

Quel che conta
è quel che non conta.
Il gesto superfluo, 
l'abbraccio improvviso.

Conta quel che non costa.

Distorsio

Ascolto la vita,
cercando il bandolo,
i fili del teatrino dell'assurdo,
il moto alla rovescia
del mondo ribaltato.

Il gioco delle colpe,
sempre un po' più in là.
La vergogna della verità.
La stoccata immeritata 
del nero dolore vero.

Vorrei poter ridere, 
sarcastica, della fine,
contarmi tracotante 
tra chi l'aveva detto,
e morire ghignando
con la medaglia della ragione.
Vivere la saggezza
del fuoco dei pazzi.

Mi arrendo:
quel Dio che non sa salvare
mi dia parole per vivere l’impotenza.

Parola

Parola, 
che nuda leghi
e adorna tradisci
lascia le vesti,
strappa il di più. 

Anche la pelle 
falla a brandelli 
se ti camuffa,
se è solo menzogna. 

Se non significhi, 
muori!

XENOPHORA
			Versi di crescita dell’identità molteplice

Indice

Haliotis…………………………………………………………………………………p.2
Ciprea…………………………………………………………………………………...p.16
Nautilus………………………………………………………………………………   p.27
Pecten…………………………………………………………………………………..p.39
Distorsio……………………………………………………………………………….p.42